MONTMARTRE - 1

Sono tornato.

Vorrei gridare. Vorrei gridarlo al mondo, alla strada, ai lampioni: eccomi, sono tornato.

Ma resto qui, guardando da lontano la casa, la finestra dove ho vissuto così tanti anni. Tanti anni fa.

E adesso sono qui. Sono tornato.

I passi, da soli, mi riportano sui vecchi sentieri.

I vecchi percorsi di una vita.

Come se fosse normale.

Come se non me ne fossi mai andato.

La strada è sempre quella.

La città è sempre quella.

Solo io sono più vecchio.

I miei passi più lenti.

Incerti forse.

O è solo il pensiero che li rallenta; il bisogno di riconoscere il cammino.

Le vecchie pietre.